第三章（第4/9页）

假话，谎话。心照不宣的空虚。沉睡，醒来。她那苍白的指尖，洁白的齿尖。夏天里洗冷水浴时她那裸露的身体，那么脆弱、贞洁、可怜。她沉默的滋味，以及他沉默的滋味。他和她之间永远死寂的空间。她骗人的、空洞的美貌。她那种假装的温柔，即使你想去抚摸的时候也千万不能抚摸。她坚挺小巧的乳房摩擦着他的脸庞、他的肚皮和他的胸毛。他耐心、忿恨地撞击着她，越来越绝望地到处寻找，寻找某个缺口，通过亲吻、爱抚、哄骗、沉默、残忍；在黑暗中，在夜色朦胧中，在强光照射下；在闷热的下午，在夜幕降临之前；在床上，在树林里，在汽车里，在沙丘上；像父亲，像小孩，像野人，像猿猴；温柔地，绝望地，淫荡地，猛烈地，卑贱地；嬉笑着，哀求着——但一切都是徒劳。

每当他厌恶地远离她，远离自己，远离任何爱的时候，从他肺里都要呼呼地喘出呜咽般的粗气，而这粗气最后总是被那僵死的嘴唇上同样僵死的沉默给卡住了。她的身体如同死尸般僵硬。冰凉冰凉的、分泌着毒液的床单发出窸窸窣窣的声响，床单之间还夹杂着丝绸受到拍击时发出的柔和的咝咝声。她的嘴唇在他的胸毛之间徒劳无益地滑动，她的舌尖毫无意义地游向他的下腹。他突然狂暴地抓住她，摇动她的肩膀、后背和整个身躯，仿佛她的身体是一块停止滴答的手表。他甚至用手背扇她的耳光，有一次竟用拳头。可这全是徒劳。到头来总是同样滋长的欲望，同样的恐惧，同样的悔恨，同样的羞耻，同样沉闷的怨恨，就像水下发出的叫喊声一样从他的体内涌上来。还有事后他的提问、她的沉默，她的提问、他的沉默。

而且，她无一例外地要荒唐地去洗澡、沐浴，好像要洗净身上的某种秽迹或者毒药，用热水和肥皂沫彻底清除他和她的体臭。然后，她回到床上，周身散发着他厌恶透顶的柔和的杏仁香皂的芳香。她全身上下干净、粉红，像一个婴儿，像世俗的宗教画中一个上帝的天使。她总是倒头便睡，而他却躺在那儿，聆听隔壁女人的笑声。夏天的晚上，他可以听到窗外草地上一对对恋人的窃窃私语、绵绵情话从打开的窗户飘进屋内。

不如一了百了，抓起面包刀刺入她的皮肤，刺入她的动脉、静脉，还要再深一些，把她划开，刺穿她潜藏在深处的淋巴、脂肪和软骨，一直插到她体内最深层的角落和缝隙，插进她的骨髓，刮她，直到她叫出声来。他受够了，他不能让这种对立情绪再发展下去了。

所以，约拿单非但没有忘记他那晚准备要说的话，反而突然对这些话感到反感。而且，实际上他对任何可以用言语表达的东西都感到反感。要是他能把他的感受画出来，或者在乐器上演奏出来，或者能用清晰的数学术语列出一个简单的等式，那该有多好啊！

“你给我端来的咖啡，”他说，“很抱歉，我忘记喝了，已经凉了。”

“炉子上还有热咖啡。我的也没喝，因为我在刺绣，而且还在想事儿。我给我们每人再倒一点儿。”

“你在想什么呢，丽蒙娜?”他睁开眼睛，看到炽热的炉罩下发出蓝色的火苗。他低下头，又瞥见蒂亚伸展四肢趴在炉子旁边，一阵抽搐沿着小狗的脊背迅速地传了下去。

“我在想，”丽蒙娜说，“洗衣店的蒸汽炉明天可能该修好了。没了蒸汽炉我们很不方便。”

“确实到时候了。”约拿单说。

“话又说回来了，”丽蒙娜说，“你又不能指责具体的哪个人。利帕病了。你爸爸的身体也不好。”

“我父亲老是对我说我该理个发。你觉得我该理了吗?”

“我不觉得。但你要是想理，就理好了。”

“整个冬天我一次也没病过，除了这烦人的过敏。有的时候它会让人家以为我是在哭泣。‘感谢上帝，他擦干了穷人的眼泪。’我只要一流眼泪，博洛戈尼西就这么对我说。看着我，丽蒙娜。”