变化之前（第10/17页）

“来点那啥……”她从齿缝中吸气道，“嘶啊……哎哟。”

“好了，”老爸说，“我们快好了。”

诗。

来点什么诗好呢？《奇可瑞多可瑞多克》[10]？

我脑海中浮现出你经常背诵的那首，《流浪者安格斯之歌》[11]。

“‘我走进一片榛树林，/只为心中燃着一团火……’”

我不记得接下来是什么了。大脑一片空白。接着，我偏偏想起最后一段。

尽管我已老迈，漫游多年

走过空旷的大地和多山的土地

我一定要找到你在何处

执你之手，吻你的脸……

想象一下吧，我在老爸面前背诗。

她是怎么想的，我无从知道。她闭上了眼睛。

我以为我会害怕死亡，因为我妈就是这样死的，难产。但是，一旦我抵达了那个高峰，我就发现，其实死与生，就像最喜欢什么电影一样，都是些无关紧要的概念。我撑到了极限，觉得绝无可能撼动仿佛是枚巨蛋，或者一颗失火行星的那东西，它根本不像个婴儿。它卡住了，我也一样，卡在一段永无止境的时空中—我根本没可能挣脱，所有反抗都被击溃。

“现在，我要你帮忙了，”老爸说，“我要你帮把手。取盆来。”

我捧起看到巴里夫人捧过的盆。我举着它，等他用一种有点像精巧的厨房刀具似的东西刮女孩的子宫。（我不是说真是厨房刀具，不过我觉得它看起来挺家常的。）

因为又红又肿，哪怕消瘦的年轻女孩的下体也可能变得肥大多肉。生产之后，产妇病房里，女人们随意地，甚至示威般地躺着，毫不掩饰她们灼痛的切口或撕裂，她们缝了黑线的伤口、受损的膜瓣和臃肿松弛的腰腿。真够壮观的。

现在子宫里扑通扑通地涌出酒色凝结物和血水，里面包含了胎儿。就像麦片盒子里的小玩具，或者爆米花里的小奖品。一个小小的塑料娃娃，像一片指甲般微不足道。我没试着去找它。我抬着头，避开温热血液的味道。

“洗手间，”老爸吩咐，“用那个盖上。”他指的是放在弄脏的竿子边上的一片折叠布。我不想问出：“冲下马桶吗？”所以就姑且这么理解了。我端着盆子走过大厅，走到楼下的抽水马桶，倒下这些东西，冲了两遍马桶，洗干净盆子，带了回来。老爸已经给女孩收拾好了，在交代事项。他擅长这个—做得很麻利。不过他的脸看起来沉重无比，仿佛疲惫得随时会从骨架上挂下。我突然意识到，他是希望我从头到尾都在这里的，免得他万一瘫倒。B夫人，至少在过去，都是在厨房等着，最后才进去。也许现在她也自始至终陪在他身边了。

要是他瘫倒了，我真不知道自己会做什么。

他拍拍马德莱娜的腿，告诉她应当平躺。

“躺几分钟再起来，”他说，“你有车来接吗？”

“他应该一直在外面等我，”她虚弱而忿恨地说，“他应当哪儿也不去的。”

老爸脱下工作服，走到候诊室窗口看看。

“说得不错，”他说，“就在那儿哪。”他发出一声含义不明的咕哝，问：“洗衣篮在哪里？”大概想起它已经放回他刚才工作的那间通亮的诊室，于是又走回来，丢下工作服，对我说道：“要是你能整理这里，我将不胜感激。”整理意味着消毒、做扫尾工作。

我说可以。

“很好，”他说，“我现在得说再见了。等你休息好了，我女儿会送你出去的。”听到他说“我女儿”而不是我的名字，我有点吃惊。当然我听他这么说过。比如在不得不介绍我的时候。不过还是很意外。